Nós

As quinas por entre as agulhas da pseudotsuga


Portugal. Não chega a ser um país,
é um sussurro traçado a sulcos
no xisto ardente à beira rio.

Portugal. Não chega a ser um povo,
é um somatório de ilusões
na espuma efémera da praia.

Não chega a ser alegria.
É suor e alguma obstinação.

Não chega a ser dor.
É uma tristeza dolente a que se chama saudade.